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La carta venía de Inglaterra. Uno de mis corres­ponsales de Londres, hombre muy original como lo son un poco todos los ingleses, me anunciaba que había ganado un pleito fundamental para su casa, de lo que esperaba, decía con bastante gra­cia, que me alegraría con él. La postdata añadía que, «a propósito» uno de mis jóvenes amigos ingleses, oficial de marina, acababa de perecer de una de las más trágicas muertes, en el curso de una misión en la lejana Oceanía. Al encontrarse el vapor en que iba a 14° de latitud sur, y a 134° de longitud, a la altura de las Marquesas, delante del siniestro grupo de las Pomo tu, se había hecho a la mar una embarcación, dirigida por este oficial, para reconocer los atracaderos de uno de esos vastos islotes de aspecto desierto, especie de blo­que de lava volcánicos negros que surgen hasta alcanzar prodigiosas alturas, y mecen en el tem­pestuoso cielo del gran océano equinocial enor­mes selvas de un verde intenso.

«En estos parajes, los más apartados, por así decirlo, de nuestro globo, ya que no ha parecido a las naciones civilizadas que ningún comercio me­recía que se arriesgaran construcciones en medio de los innumerables arrecifes que erizan los acce­sos, estos islotes, perdidos en la extensión de las desmesuradas olas, siguen siendo desconocidos por completo: este archipiélago cuenta con unos setecientos de ellos, algunos de los cuales sólo son madrepóricos.

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