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—¡Oh!, ¡mi buena señora Lenoir!, ¿cómo pue­de ser? ¡Exageráis! Tenéis un color no de los peores, vuestra voz no es en absoluto silbante y, a no ser que se trate de un ataque al que todos estamos expuestos, me parece que os encontráis en un buen estado de salud.

—¿Y qué es esto entonces? —repuso levantan­do sus lentes.

Me incliné.

—¿Eso?… —dije tras un rápido examen—, ¡dia­blos!… hay en efecto, algunos síntomas de…

—¿De?… —respondió con la voz que me hacía estremecer los nervios.

—¡De una enfermedad que sería absurdo no tratar a tiempo! —añadí—. No será nada.

Y yo pensaba para mí: Es cierto, es demasiado tarde.

—¡Terminad! —exclamó—; ¿os figuráis que tengo miedo?

Ella temblaba; pero, debo decirlo, más bien por cierta debilidad nerviosa que por el miedo a la inminente muerte de la cual evidentemente tenía conciencia.

—Está bien —respondí—, escuchadme: la apo­plejía es un pequeño desgarro en el cerebro: en este momento veo las venas de los párpados, de las sienes, de la misma cara, congestionadas de un modo extraordinario: se diría que van a estallar.

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