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Los numerosos libros que leía sólo servían para aumentar su desazón. Cada página nueva era una mirilla desde la que atisbaba el reino del conocimiento. Su hambre parecía alimentarse de lo que leía, y era cada vez mayor. Tampoco sabía por dónde empezar, y sufría continuamente por su falta de preparación. Se daba cuenta de que ignoraba las nociones más elementales, ésas que todo lector debía conocer. Y lo mismo le ocurría con la poesía, que parecía trastornarle. Leyó más poemas de Swinburne que no estaban en el volumen que Ruth le había prestado; y Dolores le llegó al alma. Pero le pareció imposible que Ruth pudiera entenderlo. ¿Cómo iba a hacerlo llevando una vida tan refinada? Más tarde descubrió por casualidad los versos de Kipling, y le fascinó el ritmo luminoso y la belleza que conferían a las cosas más cotidianas. Le asombraba su comprensión de la vida y su profunda psicología. «Psicología» era una palabra nueva en su vocabulario. Se había comprado un diccionario, algo que había mermado sus ahorros y acercado la fecha en que tendría que embarcarse; y que también había indignado al señor Higginbotham, quien habría preferido que empleara ese dinero para poder él alquilar su habitación.

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