I

EL LIBRO

El lugar era oscuro y polvoriento, un rincón perdido

En un laberinto de viejas callejuelas junto a los muelles,

Que olían a cosas extrañas traídas de ultramar,

Entre curiosos jirones de niebla que el viento del Oeste dispersaba.

Unos cristales romboidales, velados por el humo y la escarcha,

Dejaban apenas ver los montones de libros, como árboles retorcidos

Pudriéndose del suelo al techo… ventisqueros

De un saber antiguo que se desmoronaba a precio de saldo.

Entré, hechizado, y de un montón cubierto de telarañas

Cogí el volumen más a mano y lo hojeé al azar,

Temblando al leer raras palabras que parecían guardar

Algún secreto, monstruoso para quien lo descubriera.

Después, buscando algún viejo vendedor taimado,