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Caminé muchas veces por ese valle, y me demoraba cada vez más, progresivamente, en ese espectral crepúsculo en el que los árboles gigantes se retorcían y contorsionaban de forma grotesca, y el terreno gris se extendía húmedo, de tronco en tronco, desvelando a veces las piedras musgosas de templos enterrados. Y siempre, en la meta de mis fantasías, estaba el poderoso muro cubierto de enredaderas, con su pequeña puerta de bronce.

Pasado cierto tiempo, mientras los días de vigilia se hacían cada vez menos llevaderos, por culpa de su grisura y monotonía, buscaba a menudo una paz opiácea a través del valle y las arboledas en sombras, y me preguntaba cómo podría quedarme a vivir allí por siempre, de forma que no necesitase arrastrarme ya más por un mundo mate, desprovisto de interés y nuevos colores. Y, según contemplaba la pequeña puerta en el gran muro, tuve la sensación de que, detrás, había un país onírico, del cual, una vez hubiera entrado, no querría nunca regresar.

Así que cada noche, en sueños, luchaba por encontrar el oculto picaporte de la puerta en el muro sepultado de hiedra del templo, aunque debía estar de lo más escondido. Y me decía a mí mismo que el territorio situado más allá del muro no era una simple continuación del de este lado, sino otro más adorable y brillante en vez.

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