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La niña arrancó una página y me la tiró.

—Ahí lo tenéis —dijo—. Lo he hecho para fastidiar a mami por haberme encerrado aquí con vosotros. He pintado eso que ella dijo que no debía pintar nunca. He hecho eso que ella dijo que me mataría si lo hacía. No me importa, no me importa.

La criatura había dibujado la figura de una mujer disparando sobre un hombre con un rifle corto, y luego cavando una fosa para enterrarlo.

Saltó del mostrador y quedó en pie haciendo raros movimientos y mordiéndose las uñas.

Jim y yo estuvimos allí sentados hasta el alba con el dibujo al lado. La lluvia cesó, y la niñita se quedó dormida, respirando ruidosamente. Nos levantamos, salimos del barracón a hurtadillas y fuimos al pastizal. Sobre el cielo sonrosado flotaban blancas nubecillas. Soplaba un viento helado y el aire olía a hierba mojada. Cuando estábamos montados, Jo salió del barracón y nos hizo señas de que nos fuéramos.

—Os alcanzaré más tarde —gritó.

Un recodo del camino, y todo aquel paraje había desaparecido.

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