En una pension alemana

Henry era gran amigo de los libros. No había leído mucho y ni poseía tampoco más de media docena. Pero, a la hora de comer y siempre que tenía algún rato disponible, solía contemplarlos en Charing Cross Road; era asombroso el número de libros con quienes se saludaba. Y a juzgar por la pulcritud y cuidado con que solía manejarlos y por las frases tan bien escogidas que usaba al hablar de ellos con este o aquel librero, uno hubiera creído que había tomado su primera papilla teniendo delante un tomo apoyado contra el pecho de la nodriza. Pero no había nada de eso. No eran sino las maneras habituales en Henry con todo lo que tocaba y con todo lo que decía. Aquella tarde se trataba de una antología de poesía inglesa, y estaba hojeándola, cuando le saltó a la vista este título: Algo infantil, pero muy natural.

Had I but two little wings

And were a little bird,

To you I'd fly, my dear.

But thoughts like these are idle things,

And I stay here.

But in my sleep to you I fly.

I'm always with you in my sleep,

The world is all omme's own,

But then one wakes and where am I?

All, all alone.

Sleep stays not though a monarch bids,

So I love to vake at break of day,