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En la noche quieta, no la de antes del pecado

Saludable y fresca, y templada, sino llena

De aires negros, de vapores y temibles nieblas,

Que en su vil conciencia proyectaba toda cosa

Duplicando los terrores. En el suelo,

Él yacía, frío suelo, maldiciendo sin cesar

A su creación y a la Muerte, terco, la acusaba

De tardía ejecución, pues fuera impuesta

En el día de su ofensa. «¿Por qué no vienes, Muerte

—Insistía—, trayendo triplemente ansiado tajo

Que me acabe? ¿No honra acaso su palabra la Verdad,

La Justicia divinal no corre a ser, pues, justa?

Mas la Muerte no vendrá llamada, la Justicia divinal

No cambia lentos sus andares por plegarias o clamores.

Oh bosques, oh fontanas, cerros, valles, frondas,

Con distinto eco, hace poco, enseñaba a responder

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