Ana la de Alamos Ventosos

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—Ah, cuando sea vieja e inválida como yo, tendrá más compasión —se quejó la señora Gibson.

—Por favor, no piense que carezco de compasión, señora Gíbson —dijo Ana, que después de media hora de esfuerzos vanos sentía deseos de estrangular a la anciana. Nada, excepto los ojos suplicantes de la pobre Pauline, en el extremo de la habitación, le impedía darse por vencida y volver a casa—. Le aseguro que no se sentirá sola ni abandonada. Me quedaré todo el día aquí y me encargaré de que no le falte nada.

—Sí, ya sé que ya no sirvo para nada —afirmó la señora Gibson, a propósito de nada—. No necesita echármelo en cara, señorita Shirley. Ya estoy lista para irme… en cualquier momento. Pauline podrá pasear por todas partes, entonces. Ya no estaré aquí para sentirme maltratada. La juventud de hoy en día no tiene ningún sentido común. Son todos alocados… alocados.

Ana no sabía sí la joven alocada y sin sentido era ella o Pauline, pero intentó un último disparo.

—Es que, señora Gibson, usted sabe cómo hablará la gente si Pauline no va a las bodas de plata de su prima.

—¡Hablar! —exclamó la anciana—. ¿Y de qué van a hablar?

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