11

Para fines de agosto, Ana volvió a ser la de siempre, a la espera de un feliz otoño. La pequeña Bertha Marilla crecía en belleza día a día y era el centro de la adoración para sus amantes hermanos y hermanas.

—Yo creía que un bebé era algo que chillaba todo el tiempo —dijo Jem, dejando, extasiado, que los deditos minúsculos de la niña se aferraran a uno de los suyos—. Eso me dijo Bertie Shakespeare.

—Yo dudo de que los niños de los Drew chillen todo el tiempo, mi querido Jem —dijo Susan—. Chillarán cuando piensan que están condenados a ser Drew, supongo. Pero Bertha Marilla es una niña de Ingleside, querido Jem.

—Cómo me gustaría haber nacido en Ingleside, Susan —dijo Jem, apenado. Siempre había lamentado no haber nacido en la casa. Di lo atormentaba con eso a veces.

—¿No encuentras la vida aquí algo aburrida? —le había preguntado una vez a Ana una excompañera de clase de Queen’s (que ahora vivía en Charlottetown), en tono condescendiente.