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—Yo sé algo que tú no sabes, que tú no sabes, que tú no sabes… —canturreaba Dovie Johnson, balanceándose a un lado y otro, al borde mismo del muelle.

Ahora le tocaba el turno a Nan de ser iluminada por el reflector, era el turno de Nan de agregar una historia a los «¿te acuerdas de…?» de los años posteriores a Ingleside. Aunque hasta el día de su muerte, Nan se ruborizaría cada vez que se lo recordaran. Había sido tan tonta…

Nan se estremecía de miedo al ver a Dovie balanceándose así… aunque también la fascinaba. Estaba segura de que Dovie se caería en algún momento, ¿y entonces, qué? Pero Dovie no se caía nunca. Nunca le falló la buena suerte.

A Nan la fascinaban todas las cosas que Dovie hacía, o decía que hacía (las cuales podían ser, tal vez, cosas diferentes, pero Nan, criada en Ingleside, donde nadie decía nada que no fuera la verdad —ni siquiera bromeando— era demasiado inocente y crédula para saberlo). Dovie, que tenía once años y había vivido toda su vida en Charlottetown, sabía mucho más que Nan, que tenía apenas ocho. Charlottetown, decía Dovie, era el único lugar donde la gente sabía algo. ¿Qué puede saber una persona encerrada en un pueblecito rural como Glen St. Mary?