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—Nadie lo sabe. Según sus libros parece ser canadiense, pero es imposible recabar más información sobre él. Sus editores no dicen una palabra, y es muy posible que John Foster sea solo un seudónimo. Sus libros son tan populares que vuelan de los estantes al momento, aunque, ciertamente, no puedo comprender qué pueden encontrar en ellos para enaltecerlos tanto.

—Creo que son maravillosos —dijo Valancy tímidamente.

—¡Oh! Bueno —dijo la señorita Clarkson sonriendo de una manera tan condescendiente que relegó la opinión de Valancy al olvido—. No puedo decir que me interesen mucho los insectos, pero, ciertamente, John Foster parece saberlo todo sobre ellos.

Valancy tampoco sabía si estaba demasiado interesada en los insectos. No eran los asombrosos conocimientos de John Foster sobre las criaturas salvajes y la vida de los insectos lo que la había cautivado. Apenas podía expresar lo que era; el excitante atractivo de un misterio nunca revelado; algún pequeño indicio de un gran secreto; un eco débil y fugaz de ciertas maravillas olvidadas. La magia de John Foster resultaba indefinible.

Sí, iría a buscar otro libro de John Foster. Hacía un mes desde que se había procurado Thistle Harvest^[5], por lo que su madre no podía oponerse. Valancy lo había leído cuatro veces y se sabía de memoria pasajes enteros.

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