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Noviembre, con el misterioso hechizo de sus árboles transformados; con puestas de sol encarnadas y brumosas resplandeciendo en un carmesí ahumado tras las colinas que se hallaban al oeste; con entrañables días en los que el austero bosque se mostraba hermoso y gentil, con una serenidad digna de manos entrelazadas y ojos cerrados; días bañados por una luz pálida y sutil que se cernía sobre el tardío dorado sin hojas de los juníperos y destellaba entre las hayas grises, iluminando laderas de musgo perenne e inundando las hileras de pinos; días en que un inmaculado cielo turquesa colgaba muy por encima de sus cabezas; días en los que una exquisita melancolía parecía flotar sobre el paisaje y soñar en torno al lago. Pero también había días en los cuales reinaba la oscuridad salvaje que acompaña a las grandes tormentas otoñales, seguidas por noches frías y húmedas en las que se escuchaban risas hechiceras provenientes de los pinos y lamentos intermitentes entre los árboles de tierra firme. ¿Qué importancia podía tener todo esto para ellos? El viejo Tom había construido un buen tejado, y su chimenea era seductora.

—Un fuego acogedor… libros… comodidad… a salvo de la tormenta… nuestros gatos sobre la alfombra. Luz de Luna —dijo Barney— ¿serías más feliz si tuvieses un millón de dólares?

—No, ni la mitad de feliz; me aburrirían las obligaciones y convenciones.

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