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Hoy, en la Glassford’s Magazine, había un cuento ilustrado por Teddy. He visto mi propio rostro mirándome en la heroína. Siempre me provoca una sensación muy extraña. Y hoy, además, me ha irritado. Mi rostro no tiene derecho a significar nada para él si yo no significo nada para él.

Pero, a pesar de eso, he recortado su foto, que estaba en la columna de colaboradores, la he enmarcado y la he puesto sobre mi escritorio. No tenía ninguna foto de Teddy. Pero esta noche la he sacado del marco, la he tirado a las brasas del hogar y he contemplado cómo se arrugaba. Justo antes de que ardiera, la ha agitado algo así como un estremecimiento y me ha parecido que Teddy me hacía un guiño, un guiño travieso y despectivo, como si me dijera:

«Tú crees que me has olvidado pero, si hubiera sido así, no me habrías quemado. Eres mía, siempre serás mía, y yo no te quiero».

Si de pronto apareciera un hada buena y me ofreciera un deseo, le pediría que Teddy Kent viniera y silbara una y otra vez en el bosque de John el Altivo. Y yo no iría, no me movería ni un milímetro.

No puedo soportar esto. Tengo que apartarlo de mi vida.

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