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Quiero ser sincera en este diario, ya que no en otro lado. Sé bien lo que me sucede. Esta tarde me he puesto a hurgar en mi viejo baúl de la buhardilla y he encontrado un paquete con las cartas que me escribió Teddy el primer año que pasó en Montreal. He sido tan tonta que me he sentado a leerlas.

Ha sido una locura. Ahora pago las consecuencias. Esas cartas tienen un tremendo poder de resurrección. Me siento rodeada de amargas fantasías y de fantasmas no convocados: las pequeñas alegrías espectrales del pasado.

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5 de febrero de 19…

La vida no me parece lo mismo que antes. Algo se ha ido. No soy desdichada, pero la vida me parece algo negativo. La disfruto en términos generales y paso muchos momentos hermosos. Tengo éxito, al menos cierta clase de éxito, y creciente, y una aguda comprensión de todo lo que el mundo y el tiempo pueden ofrecer de agradable e interesante. Pero por debajo de todo yace un acuciante sentido de vacío.

Todo esto es porque «estoy hundida hasta la rodilla en la nieve del invierno» y no puedo salir a pasear. Que llegue la época del deshielo y que pueda salir al bálsamo de los abetos, la paz de los lugares blancos y la «fuerza de las colinas» (¡qué hermosa es esa vieja frase de la Biblia!) y volveré a sentirme entera.

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