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Él iba a llevarle una carta, una carta delgada y, de no haber estado tan absorta con ella misma a los catorce, Emily se habría dado cuenta de que al primo Jimmy los ojos le brillaban como los de los gatos, y que un aire de entusiasmo mal disimulado rodeaba toda su persona. Más aún, después de que ella le dio las gracias por la carta y volvió al escritorio, él se quedó en el descansillo oscuro, observándola con disimulo a través de la puerta entreabierta. Al principio pensó que ella no iba a abrir la carta porque Emily la arrojó con indiferencia, se sentó y se puso a mirarla fijamente. El primo Jimmy casi pierde la razón por la impaciencia.

Pero después de unos minutos de distracción, Emily se incorporó con un suspiro, estiró la mano y cogió la carta.

«Si no me equivoco, querida Emily, no vas a suspirar cuando leas lo que dice esa carta», pensó el primo Jimmy, contentísimo.

Emily miró el remite y se preguntó para qué le escribiría la Editorial Wareham, la más antigua e importante de los Estados Unidos. Publicidad, seguramente. Pero entonces se encontró mirando incrédula, la hoja escrita a máquina, mientras el primo Jimmy se entregaba a una danza silenciosa sobre la alfombra tejida a mano por la tía Elizabeth, que había en el descansillo.

—No… no entiendo —balbuceó Emily.

Estimada señorita Starr:

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