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Lo curioso de la carta era que, al parecer, estaba cerrada. Bien, a menudo las cartas vuelven a pegarse solas si se las deja apretadas, como ésta, y si no se les rompió la solapa al abrirlas. Seguramente no tendría mucha importancia. Pero se lo mencionaría a la señora Kent cuando le devolviera el libro.

—¿Sabía que había una carta en el libro, señora Kent?

—Una carta. ¿Has dicho una carta?

—Sí. Dirigida a usted.

Emily tendió la carta a la señora Kent, que se puso pálida al ver la letra.

—¿La has encontrado… en ese libro? —susurró—. Ese libro, que hace más de veinte años que no se abre… ¿Sabes… sabes quién escribió esta carta? Mi… mi esposo la escribió, y yo no la había leído, no sabía que existía.

Emily se sintió en presencia de una tragedia, tal vez del origen de la tortura secreta de la señora Kent.

—Me voy, para que pueda leerla tranquila —dijo, con suavidad. Salió y dejó a la señora Kent de pie en el oscuro cuarto, sosteniendo la carta como si fuera una víbora.

3

—Te he enviado a buscar porque hay algo que debo decirte —dijo la señora Kent.

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