VIII

EL BAILE DE LOISY

Hice mi entrada en el baile de Loisy a esa hora melancólica y todavía dulce en que, ante la proximidad del día, las luces titilan y palidecen. Las copas de los tilos adquirían tonalidades azuladas mientras las sombras iban ya cubriendo los troncos. La bucólica flauta ya no competía tan vigorosamente con los trinos del ruiseñor. Todo el mundo estaba pálido, y me costó encontrar algún rostro conocido entre los grupos dispersos. Por fin, descubrí a Lise, una amiga de Sylvie. Me besó.

—¡Cuánto tiempo sin verte, parisino! —exclamó.

—¡Oh, sí, mucho tiempo!

—¿Llegas en este momento, a estas horas?

—Por el camino de la posta.

—Sin prisas, ¿eh?

—Quería ver a Sylvie, ¿está todavía en el baile?

—No se va hasta que luce la luz del día. ¡Le gusta tanto bailar!

Al cabo de un momento me hallaba a su lado. Su semblante reflejaba cansancio; sin embargo, sus ojos negros seguían brillando con la sonrisa ateniense de antaño. Un joven permanecía cerca de ella. Con un gesto, Sylvie le indicó que renunciaba a la siguiente contradanza. Saludó y se retiró.