Los últimos

DICEN QUE EL ARTE DE LOS VERSOS

esta llamado a perecer;

que, pronto, no se oirá una estrofa

ni para mal ni para bien;

que ni en la faz de las mujeres

habrá poesía (por más que

Bécquer opine lo contrario…)

Tanto mejor, mi rosaté;

tanto mejor, mi loto místico;

mi lirio cándido, ¡tant mieux!

Cuando la musa el vuelo tienda

ya para nunca más volver,

yo, con celeste exaltación

y de rodillas a tus pies,

diré la flor de mis estrofas

a tu belleza de mujer.

Y en los umbrales de ese mundo

lleno de tedio y de aridez

tú la postrer inspiradora

serás, y yo el cantor postrer.