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le parece una ilusión,

y al mirar que en la pelea

Pantaleón no se pandea,

grita: ¡viva Pantaleón!

ella cura los heridos

con remedios aprendidos

en el rancho en que nació,

y los venda en los combates

con los rojos paliacates

que la pólvora impregnó.

En aquella madrugada

todo halaga su mirada

finge pórfido el nopal

y los órganos parecen

candelabros que se mecen

con la brisa matinal.

En los planos y en las peñas,

el ganado entre las breñas,

rumia y trisca mugidor

azotándose los flancos,

y en los húmedos barrancos

busca tunas el pastor.

A lo lejos, en lo alto,

bajo un cielo de cobalto

que desgarra su capuz,

van tiñéndose las brumas,

como un piélago de plumas

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