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¿Diría al mundo que durante muchos años obsesionó la órbita de mis sentidos con sus maravillosos dedos, llevándome a un despertar prematuro y desesperado, de tal modo que por un espasmo total de mi vida estuve incapacitado de pensar en la belleza o el placer excepto en relación a sus ojos y a sus infames y prodigiosos dedos? ¿Y que pulió en tal forma mi vida que en lugar de la extraña diosa que visita la imaginación de todo adolescente normal, sólo podía enfrentarme con jaquecas y una hermana?

Éstas no son las cosas que Elisabeth diría de mí al mundo, si existe algún loco que la haya animado a escribir sobre mí.

Entonces, ¿qué diría Elisabeth en los artículos que amenazan comprarle? A fe mía, no puedo adivinarlo.

¿Diría con qué ansia se unía a cada esperanza mía y cómo se alejaba cuando la pesadumbre me atacaba?

¿Diría en qué forma cada vez que aparecía alguna persona que podía haber sido un verdadero amigo, hombre o mujer, encontraba alguna razón para que cortara esa relación, generalmente con la excusa de una razón moral?

¿Diría cómo instigaba a mi madre para que la secundara en difamar la reputación de Lou Salomé hasta que yo mismo me uniera a la injuria que las dos acumulaban sobre ella?

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