—Escúchame, escúchame siempre. Escúchame pero no mires por la ventana abierta la otra plana orilla del río, ni el crepúsculo […], ni el pitido de un tren que corta la vaga lejanía […]. Escúchame en silencio…

Nosotros no somos dueños de nuestras sensaciones… Nosotros no nos poseemos en ellas.

Urna inclinada, el crepúsculo vierte sobre nosotros aceite de […] donde las horas, pétalos de rosa, flotan de manera espaciada.

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Si no poseo mi cuerpo ¿cómo es que puedo poseer con él? Si no poseo mi propia alma ¿cómo es que puedo poseer con ella? Si no comprendo mi espíritu, ¿cómo es que puedo comprender a través de él?

Nuestras sensaciones o lo que ellas muestran pasan —¿cómo poseerlas, pues? ¿Alguien puede poseer un río que corre? ¿A alguien pertenece un río que pasa?

No poseemos ni un cuerpo ni una verdad, ni una ilusión siquiera. Somos fantasmas de las mentiras, sombras de la ilusión y nuestra vida está vacía por fuera y por dentro.

¿Conoce alguien las fronteras de su propia alma, para poder decir yo soy yo?

Pero sé que lo que yo siento, lo siento yo.

Cuando es otro el que posee ese cuerpo, ¿posee de él lo mismo que yo? No. Posee otra sensación.