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Leyenda imperial

Mi imaginación es una ciudad oriental. Toda su composición de realidad en el espacio tiene la voluptuosidad de una alfombra rica y blanda. Las tiendas que dan color a sus calles destacan sobre no sé qué fondo, ajeno a ellas, como bordados amarillos o azules sobre un satén clarísimo. Toda la historia de esa ciudad vuela alrededor de la lámpara de mi sueño como una mariposa apenas oída en la penumbra de la alcoba. Mi fantasía ha habitado entre boatos y ha recibido de manos de las reinas joyas ocultas por la antigüedad. Me han parapetado blanduras íntimas en los arenales de mi inexistencia y, hálitos de penumbra, las algas flotaron sobre la aparente superficie de mis ríos. Por ello he sido pórtico en perdidas civilizaciones, febriles arabescos en frisos muertos, ennegrecimiento de eternidad en las grietas de las columnas rotas, mástiles de remotos naufragios, peldaños de tronos derribados, velos que nada velan, o velan sólo sombras, fantasmas alzados del suelo como humos de agitados incensarios. Funesto ha sido mi reinado, lleno de guerras en las remotas fronteras, ajenas a la paz imperial de mi palacio. Cercano siempre el indeciso ruido de las fiestas distantes: procesiones que pasan siempre bajo mis ventanas, pero ni siquiera un pez de oro bermejo en mis piscinas, ni manzanas entre las frutas quietas de mi huerto; ni siquiera pobres chozas donde los otros son felices, el humo de la chimenea que surge más allá de los árboles ha adormecido con sencillas baladas el inquieto misterio de mi conciencia de mí.

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