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Porque no vayáis a creer que escribo para publicar, ni para escribir, ni siquiera por hacer arte. Escribo porque ese es el fin, la perfección suprema, la perfección temperamentalmente ilógica […] de mi cultivo de estados del alma. Si tomo una sensación mía y la desafío hasta el punto de tejer con ella la realidad interior que yo llamo El Bosque de la Enajenación o Viaje nunca realizado, creed que lo hago no para que la prosa resulte lúcida y emotiva, ni para gozar con la prosa —aun más que eso, quiero esa perfección añadida, como un caer el telón sobre mis escenarios soñados— sino para que dé una completa exterioridad a lo que es interior, para realizar así lo irrealizable, conjugar lo contradictorio y volviendo al sueño exterior, entregarle el máximo poder de puro sueño, fijador de vida que soy, cincelador de inexactitudes, paje enfermo de mi alma Reina, leyéndole al crepúsculo, no los poemas que figuran en el libro abierto sobre mis rodillas y que hablan de mi Vida, sino los poemas que voy construyendo y fingiendo que leo y él fingiendo que escucha, mientras la Tarde, ahí afuera, no sé cómo ni dónde, dulcifica sobre esta metáfora construida dentro de mí en Realidad Absoluta, la luz tenue y última de un misterioso día espiritual.

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