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El ruido del día humano aumenta de repente, como el sonido de una campanilla. Estalla dentro de la casa la cerradura suave de la primera puerta que se abre a la vida. Oigo zapatillas en un corredor absurdo que conduce a mi corazón. Y en un gesto brusco, como quien se estuviese matando, me arranco del cuerpo duro las ropas profundas de la cama que me abriga. He despertado. El sonido de la lluvia se difumina mucho más alto en el exterior indefinido. Me siento más feliz. He cumplido algo que ignoraba. Me levanto, voy a la ventana, abro los postigos en una decisión valerosa. Luce un día de lluvia clara que me ahoga los ojos en una luz empañada. Abro las hojas de la ventana. El aire fresco me humedece la piel caliente. Llueve, sí, pero aunque sea lo mismo, ¡es al final tan poco! Quiero refrescarme, vivir, e inclino el cuello hacia la vida, hacia la yunta abstracta de Dios.

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Diario lúcido^[1]

Mi vida, tragedia caída bajo los pisotones de los ángeles y de la que sólo el primero de los actos se ha representado.

Amigos, ninguno. Sólo unos conocidos que creen simpatizar conmigo y se apenarían tal vez si un tren me pasase por encima y el entierro fuese en día lluvioso.

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