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Reducir la sensación a una ciencia, hacer del análisis sicológico un método preciso como un instrumento microscópo [sic] pretensión que ocupa, sed en calma, el nexo de voluntad en mi vida…

Entre la sensación y su conciencia pasan todas las grandes tragedias de mi vida. En esa región indeterminada, sombría, de bosques y rumor de aguas, neutral hasta en el ruido de nuestras guerras, recorre aquel ser mío cuya visión busco en vano…

Muero en vida. (Mis sensaciones son un epitafio, extenso por demás, sobre mi vida muerta). Me ocurre la muerte y el ocaso. Lo más que logro esculpir es el sepulcro mío de la belleza interior.

Los portales de mi retraimiento se abren a parques infinitos, pero nadie pasa por ellos, ni por mi sueño —abiertos siempre hacia lo inútil y férreo eternamente ante lo falso…

Deshojo apoteosis en los jardines de los fastos interiores y entre los macizos de boj del sueño piso, con una sonoridad dura, los senderos que conducen a la Confusión.

He acampado imperios en la Confusión, a la orilla del silencio, en la guerra amarillenta en la que lo Exacto acabará.

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