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… y desde lo alto de la majestad de todos los sueños, auxiliar de contable en la ciudad de Lisboa.

El contraste sin embargo no me desagrada, sino que me libera; y la ironía que hay en él es sangre propia. Lo que debiera humillarme es mi propia bandera, que despliego; y la risa con la que debiera reírme de mí mismo, es un clarín con el que saludo y creo un amanecer en el que me estoy haciendo.

¡La gloria nocturna de ser grande no siendo nada! La majestad sombría de un esplendor desconocido… Y siento, de repente la sublimidad del monje en el páramo, del eremita en el retiro, enterado de la sustancia de Cristo por las piedras y por las retiradas cavernas que son la negación.

Y en la mesa de mi cuarto absurdo, vulgar, empleado y anónimo, escribo palabras como la salvación del alma y me doro del atardecer imposible de los altos montes, vastos y remotos, de mi estatua placentera, y del anillo de renuncia en mi dedo evangélico, joya quieta sobre mi desprecio extático.