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Me asomo desde una de las ventanas con antepecho de la oficina desierta al mediodía, a la calle donde mi pasatiempo siente movimiento de gentío en los ojos, pero no lo ve, tal es la distancia de la meditación. Dormito sobre los codos doloridos por el alféizar y me pierdo en la nada como una gran promesa. Los pormenores de la calle quieta donde tantos caminan, se me acentúan con un desapego mental; las cajas apiladas en el carromato, los sacos a la puerta del almacén de otro y en el escaparate más apartado de la mercería de la esquina, el halo de las botellas de aquel vino de Oporto que sueño que nadie puede comprar. Se me aísla el espíritu de la mitad de la materia. Investigo con la imaginación. La gente que pasa por la calle es la misma que ha pasado hace muy poco, y tiene siempre el aspecto fluctuante de alguien, manchas de movimiento, voces inseguras, cosas que pasan pero que no llegan a acontecer.

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