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Ignoro si los demás serán así, o si la ciencia de la vida no consistirá esencialmente en ser tan ajena de sí misma que instintivamente uno se enajene y pueda participar de la vida como un extraño a la conciencia; o si los demás, más ensimismados que uno, no serán definitivamente la brutalidad de no ser más que ellos, viviendo en lo exterior por el mismo milagro de que las abejas forman sociedades mejor organizadas que cualquier nación y las hormigas se comunican entre sí en un lenguaje de antenas mínimas que supera en sus resultados a nuestra compleja ausencia de entendernos.

La geografía de la conciencia de la realidad es de una gran complejidad en el relieve, muy accidentada de montañas y de lagos. Y todo me parece, si lo pienso mejor, una especie de mapa como el Pays de Tendre o de los Viajes de Gulliver, broma exacta inscrita en un libro irónico o fantástico para disfrute de seres superiores que saben bien dónde la tierra es tierra.

Todo es complejo para quien piensa y, sin duda, el pensamiento lo vuelve más aún complejo por voluptuosidad propia. Pero el que piensa, tiene la necesidad de justificar su renuncia con un vasto programa de comprensión, expuesto, como las razones de los mentirosos, con todo lujo de detalles, al derramarse sobre tierra, la raíz de la mentira.

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