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¿Cuántas veces los he oído repetir la misma frase que simboliza todo el absurdo, toda la nada, toda la inconsciencia hablada de sus vidas? Es aquella frase que se utiliza para cualquier placer natural: «es lo que uno se lleva de esta vida». ¿Llevar a dónde? ¿Hacia dónde? ¿Para qué? Sería triste despertarlos de su sombra con una pregunta como ésta… Es lo que diría un materialista, porque todo hombre cuando habla así es, inconscientemente incluso, un materialista. ¿Qué es lo que piensa llevarse de la vida y de qué manera? ¿Hacia dónde se lleva las chuletas de cerdo, el vino tinto y la muchacha ocasional? ¿Hacia qué cielo en el que no cree? ¿A qué tierra adonde no lleva más que la putrefacción, que, lentamente, ha sido toda su vida? No conozco frase más trágica ni más plenamente reveladora de la humanidad humana. Es lo que dirían las plantas, si supieran que disfrutan del sol. Eso dirían de sus placeres sonámbulos los animales inferiores al hombre, si pudieran expresarse a sí mismos. Y quién sabe si yo, que tanto hablo, al escribir esas palabras con la vaga impresión de que podrán durar, no pensaré también que la memoria de haberlas escrito es cuanto «me llevaré de esta vida». Y, como cualquier otro cadáver corriente de la tierra común, baja al olvido común el cadáver igualmente inútil de mi prosa hecha para que sea comprendida. ¿Las chuletas de cerdo, el vino, la chavala de otro? ¿A cuento de qué me río yo de ellos?

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