🎯 ¿Cansado de los anuncios?
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Soy, en gran parte, la misma prosa que escribo. Me desenvuelvo en capítulos y párrafos, me puntúo, y en una distribución desencadenada por las propias imágenes, me visto como los niños, rey con papel de periódico, o en el modo como construyo el ritmo con una serie de palabras, me pongo en la cabeza, como los locos, flores secas que continúan vivas en mis sueños. Por encima de todo, permanezco tranquilo como un muñeco de serrín que tomando consciencia de sí mismo, mueva de cuando en cuando la cabeza para que el cascabel del gorro puntiagudo (parte enteriza de la cabeza) haga sonar algo, vida tintineante de muerto, aviso mínimo al Destino.

¡Cuántas veces, con todo, en medio de esta tranquila insatisfacción, no llega hasta mí la emoción consciente, el sentimiento de vacío o de tedio de pensar así! ¡Cuántas veces no me siento, como quien oye hablar a través de sonidos, que tan pronto se apagan como recomienzan, la amargura esencial de esta vida que es extraña a la vida humana —vida en la que no pasa nada a excepción de la conciencia propia!—. ¡Cuántas veces, despertando de mí mismo, entreveo en el exilio en el que estoy, lo bueno que sería no ser nadie entre quienes son nadie, un tipo feliz que, al menos, posee la amargura real, un satisfecho de sí mismo que padece de cansancio y no de tedio, que sufre en vez de imaginar que está sufriendo, que se mata, ay, en vez de irse muriendo!

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