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La vida que llevamos es un desentendimiento fluido, un punto medio alegre entre la grandeza que no existe y la felicidad que no puede ser. Estamos contentos porque, ya sea en el pensar o en el sentir, somos capaces de no creer en la existencia del alma. En el baile de máscaras que vivimos, nos basta con el corte del traje, que eso en el baile lo es todo. Somos siervos de las luces y los colorines y vamos al baile como a la verdad, de modo que nada sabemos —salvo si, solitarios no bailamos— de la rasca de la noche exterior, ni del cuerpo mortal más allá de los trapos que lo sobreviven de todo cuanto, a solas, nos creemos en esencia, pero que, al final, resulta una parodia íntima de la verdad que suponemos con nosotros.

Todo lo que hacemos o decimos, todo lo que pensamos o sentimos, acarrea la misma máscara y el mismo disfraz. Por más que nos vistamos o nos desvistamos, jamás llegamos a la desnudez, pues la desnudez es un fenómeno del alma y no de quitarse el traje. Vestidos así, de cuerpo y alma, con los muchos trajes adheridos a nosotros como las plumas a las aves, vivimos felices o infelices, sin saber acaso que lo somos, el breve espacio que nos han concedido los dioses para divertirlos, como niños bajo la mirada de los adultos que juegan serios los juegos reglados.

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