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Tengo ya la llave para la puerta de mi tema. Escribo y lloro sobre mi infancia perdida. Me demoro conmovido sobre los pormenores de las personas y el mobiliario de la vieja casa provinciana; evoco la felicidad de ignorar derechos y deberes, de ser libre al no saber pensar ni sentir —y tal evocación, si fuese bien ejecutada en prosa y visiones, despertará en mi lector exactamente la emoción que yo sentí, pero que nada tiene que ver con la infancia.

¿He mentido? No, comprendí. La mentira, salvo cuando es infantil y espontánea, o nace de la voluntad de soñar, es solamente una noción de la existencia real de los demás y de la necesidad de solapar esa existencia a la nuestra que no se puede solapar a ella. La mentira es, simplemente, el lenguaje ideal del alma, pues, del mismo modo que nos servimos de palabras, que son sonidos articulados de manera absurda para traducir a un lenguaje real los más íntimos y sutiles movimientos de la emoción y del pensamiento, que las palabras forzosamente no podrán traducir del todo, de igual manera nos servimos de la mentira y de la ficción para entendernos los unos con los otros, lo que con la verdad, propia e intransferible, no se podría conseguir nunca.

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