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Llegará el día en que ya no vuelva a ver esto, en el que me sobrevivirán los plátanos manchados de la acera y las voces de las verduleras campechanas, y los periódicos del día que el jovenzuelo ha extendido de lado a lado de la esquina en la otra acera de la calle. Sé que los plátanos serán otros, que las verduleras serán otras, y que los diarios tendrán para quien se agache a ojearlos, una fecha distinta a la de hoy. Pero ellos, al no vivir, perduran aunque sea en otros; yo, al vivir, paso todavía siendo el mismo.

Podría solemnizar esta hora comprando plátanos, pues me parece que en ellos se ha proyectado todo el sol del día como en un faro estropeado. Pero me avergüenzan los rituales, los símbolos, comprar en la calle. Podrían no envolverme bien los plátanos, no vendérmelos como deben vendérmelos porque yo no sepa comprarlos como hay que comprarlos. Se pueden sorprender de mi voz al preguntar el precio. Más vale escribir que tratar de vivir, aunque no sea más que comprar plátanos al sol, mientras haya sol y queden plátanos que vender.

Más tarde tal vez… Sí, más tarde… Otro, tal vez… No sé…

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