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No hay que creer que los hombres, a quienes ocurren éstos y otros desastres parecidos, hayan sido poco sinceros en aquello que dijeran, o que escribieran, y en cuya sustancia esos desastres eran ya previsibles y ciertos. Nada tiene que ver la sinceridad de la afirmación inteligente con la naturalidad de la emoción espontánea. Y esto puede parecer así, el alma parece poder tener esas sorpresas, sólo para que el dolor no le falte, o el oprobio no le deje de caber, la tristeza no le escasee como herencia igualitaria en la vida. Todos somos iguales en cuanto a la capacidad de error o sufrimiento. No sufren sólo quienes no sienten; los más altos, los más nobles, los más precavidos, son los que acaban por pasar y sufrir lo que ya habían previsto y lo que ya habían desdeñado. A esto es a lo que llaman Vida.

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La sensación de convalecencia, sobre todo si la enfermedad que la precedió te hizo sentir los nervios, tiene algo de alegría triste. Existe un otoño tanto en las sensaciones como en los pensamientos o, mejor aún, uno de aquellos principios de la primavera que, salvo en el hecho de no caer hojas, parece como si fuera otoño.

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