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Mas é impossível que esta vida dure.

Se nesta viagem nem houve procelas!

A vida a bordo é uma coisa triste,

Embora a gente se divirta às vezes.

Falo com alemães, suecos e ingleses

E a minha mágoa de viver persiste.

Eu acho que não vale a pena terIdo ao

Oriente e visto a índia e a China.

A terra é semelhante e pequenina

E há só uma maneira de viver.

Por isso eu tomo ópio. É um remédio.

Sou um convalescente do Momento.

Moro no rés-do-chão do pensamento

E ver passar a Vida faz-me tédio.

Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim,

Muito a leste não fosse o oeste já

Pra que fui visitar a índia que há

Se não há índia senão a alma em mim?

Sou desgraçado por meu morgadio.

Os ciganos roubaram minha Sorte.

Talves nem mesmo encontre ao pé da morte

Um lugar que ma abrigue do meu frio.

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