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1914

ELLA CANTA, pobre segadora,

Creyéndose feliz tal vez;

Canta y siega, y su voz, llena

De alegre y anónima viudez,

Ondula como un canto de ave

En el aire limpio cual umbral,

Y hay curvas en la trama suave

Del sonido que tiene al cantar.

Oírla alegra y entristece,

En su voz hay campo y brega,

Y canta como si tuviese

Más razones para cantar que la vida.

¡Ah, canta, canta sin razón!

Lo que en mí siente está pensando.

¡Derrama en mi corazón

Tu incierta voz ondeando!

¡Ah, poder ser tú, siendo yo!

Tener tu alegre inconsciencia,

Y la conciencia de eso! ¡Oh cielo!

¡Oh campo! ¡Oh canción! ¡La ciencia

Pesa tanto y la vida es tan breve!

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