¡Ah, qué vieja, esta hora!... ¡Y todas las naos partieron!

En la playa sólo un cabo muerto y unos restos de velas hablan

De la Lejanía, de las horas del Sur, de donde nuestros

sueños sacan

Aquella angustia de soñar más que hasta para sí callan...

El palacio está en ruinas... Duele ver en el parque el abandono

De la fuente sin surtidor... Nadie levanta la mirada del camino

Y siente saudades de sí ante aquel lugar-otoño...

Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella cortada...

La loca rompió todos los candelabros glabros,

Ensució de humano el lago con cartas rasgadas, tantas...

Y mi alma es aquella luz que no habrá más en los

candelabros...

¿Y qué quieren, mis ansias, del lago aciago, brisas fortuitas?...