Los placeres y los dias

Veinte veces he querido partir para Biarritz y traer al señor de Laléande. Las consecuencias serían terribles, quizás, pero no tengo que examinar el caso, ella no lo permite. Me desespera ver esas sienes golpeada desde adentro hasta romperse por los golpes sin tregua de ese amor inexplicable. Ritma toda su vida en un modo de angustia. A menudo se imagina ella que va a ir él a Trouville, acercársele y decirle que la ama. Lo ve, le brillan los ojos. Le habla con esa voz blanca del sueño que nos impide creer todo al mismo tiempo que nos obliga a escuchar. Es él. Le dice esas palabras que nos hacen delirar, a pesar de que no las oíamos como no fuera en sueños, cuando vemos brillar, tan enternecedora, la divina cuando confiada de los destinos que se unen. En seguida, el sentimiento de que los dos mundos de la realidad y su deseo son paralelos, que les es tan imposible reunirse como el cuerpo a la sombra que ha proyectado, la despierta. Entonces, recordando el minuto aquel del vestuario en que su codo rozó el suyo, en que le ofreció ese cuerpo que ahora podría abrazar contra el suyo si lo hubiese querido. Si hubiese sabido y que tal vez esté lejos de ella para siempre, siente que la atraviesan por entero unos gritos de desesperanza y de rebeldía, como los que se oyen desde los navíos que van a naufragar. Si, al pasearse en la playa o en los bosques, deja que un placer de contemplación o de ensueño, menos aún, un buen olor, un canto que la brisa trae y recubre, la alcance y la penetre y durante un instante le haga olvidar su mal, sufre súbitamente en el corazón un golpe grande, una herida dolorosa y, más alto que las olas o las hojas, en la incertidumbre del horizonte silvestre o marino advierte la imagen indecisa de su invisible y presente vencedor, quien, con los ojos invisibles a través de las nubes como el día en que se le ofreció, huye con el carcaj de donde acaba de sacar una flecha para herirla.

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