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Tres semanas después, una cálida tarde, con un cielo triste de tormenta, en el preciso momento en que caían unas gotas, Carlos se apeaba de un coupé de punto que se había detenido despacio en la esquina de la Calçada da Patriarcal, con los estores verdes misteriosamente corridos. Dos sujetos que pasaban por allí se sonrieron, como si le vieran escurrirse torpemente por una puerta sospechosa. Y no era para menos, pues la vieja tartana de ruedas amarillas acababa de ser una alcoba de amor, perfumada de verbena, durante las dos horas en que Carlos había rodado en ella por la carretera de Queluz, con la señora condesa de Gouvarinho.

La condesa se había bajado en el Largo das Amoreiras. Y Carlos aprovechaba la soledad de la Patriarcal para deshacerse de aquel carricoche de asiento duro, en el que durante la última hora se había ahogado sin atreverse a bajar las ventanillas, con las piernas dormidas, harto de tantas sedas estrujadas y de los besos interminables que ella le daba en la barba…