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Con el transcurso de las noches, nuestras Breves frases llegaron a concretarse en observaciones monótonas y siempre sobre el mismo tema, que hacíamos de improviso: –Ya debe estar en Guayaquil –decía yo con voz distraída.

O bien ella, muchas noches después: –Ha salido ya de San Diego –decía al romper el alba.

Una noche, mientras yo con el cigarro pendiente de la mano hacía esfuerzos para arrancar mi mirada del vacío, y ella vagaba muda con la mejilla en la mano, se detuvo de pronto y dijo: –Está en Santa Mónica.

Vagó un instante aún, y siempre con la cara apoyada en la mano subió las gradas y se tendió sen el diván.

Yo la sentí sin mover los ojos, pues los muros del salón cedían llevándose adherida mi vista, huían con extrema velocidad en líneas que convergían sin juntarse nunca.

Una interminable avenida de cicas surgió en la remota perspectiva.

–¡Santa Mónica! –pensé atónito.

Qué tiempo pasó luego, no puedo recordarlo.

Súbitamente ella alzó su voz desde el diván: –Está en casa –dijo.

Con el último esfuerzo de volición que quedaba en mí arranqué mi mirada de la avenida de cicas.

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