11. La justicia del «Beg»

Giah Agha, sentado en los cojines de seda de su espaciosa tienda, fumaba silenciosamente su narguile; los siervos entraban y salían para trasmitir las órdenes que daba a los conductores del innumerable ganado que pacía en las fértiles tierras de los sartos. Esa tarde no se le veía tan sereno como le era habitual, trabajado tal vez por algún misterioso presentimiento. De tanto en tanto se ponía de pie y separaba casi con rabia la boquilla de ámbar de la boca, como si el tabaco hubiese perdido de improviso su delicioso perfume y sus ojos se detenían en los cuatro halcones de Abei que gemían posados sobre los bastones en cruz. Al exterior fuertes ráfagas de viento se sucedían una u otra y agitaban el armazón de cristal, cuando se oyeron a los dos perros de guardia emitir largos y lúgubres aullidos.

—¿Quién se acerca, Karen? —preguntó el beg.

—No distingo a nadie, señor; los mastines deben de haber olido algún animal —respondió el servidor.

—No —replicó el anciano—, si eso fuera no ladrarían así y se habrían lanzado en su busca. Sal a ver.