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—No te apures, ya morirás en Argelia—dijo el toscano, sin perder un átomo de su buen humor —. Desobediencia a un superior, una nariz aplastada y quizá una costilla rota, ¿quién sabe cuántas cosas escribirá en su informe el bruto del subteniente... Me parece que basta y sobra para que nos fusilen. ¡Bah! agregó poco después, encogiéndose de hombros —. Caer aquí, ante las cabilas o sobre las orillas del Senegal, luchando contra negros asquerosos, es lo mismo. De todos modos, preferiría ir a casa del señor Belcebú con la satisfacción de haber atravesado la piel a algunas docenas de árabes o senegaleses. 

—No has muerto todavía —dijo el húngaro, que parecía obsesionado por un pensamiento interior. 

—¿Qué quieres decir con esto, conde? — preguntó el toscano, levantándose de repente del suelo que le servía de lecho y haciendo resonar la cadena que le aprisionaba. 

—Quiero decir que durante los veinte o veintidós días que tardarán en venir el capitán y sus oficiales, pueden ocurrir un sinnúmero de cosas. 

—Oyéndote hablar, diriase que tienes alguna esperanza de que no te fusilen. 

—Es natural que la tenga. 

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