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—Adiós, señor conde; nosotros no nos volveremos a ver. 

—Tú abrigas perversas ideas, Steiner —repuso el magnate, conmovido a su pesar de la gran desesperación que se reflejaba en el rostro de su compatriota—. Antes que hacer un disparate, deserta, y no olvides que nadie tiene derecho sobre su vida. Te lo dice un noble de tu país, un hijo del Danubio. 

El coloso sacudió enérgicamente la cabeza. 

—Ya os lo he dicho, señor conde—dijo, estallando én un sordo sollozo —; no veré más la verdegueante putsa ni el hermoso río que la atraviesa. Para mi ha muerto Hungría. Los re-mordimientos me matan. ¿Cómo podría tener el valor de presentarme ante mi madre, yo, el verdugo del bled? ¡Yo que he atormentado a tantos desgraciados y que a fuerza de golpes los he hecho morir lentamente! En la muerte hallaré el olvido. Adiós, señor conde; si un día volvéis a nuestro país, acordaos de que en las orillas del gran río vive una pobre mujer llamada Maritza Steiner. Decidla que su hijo ha muerto en Argelia combatiendo heroicamente contra las cabilas; que ha muerto como un valiente en el campo del honor. 

Y terminadas estas palabras, dirigióse hacia la puerta, baja la cabeza, contraídos los músculos y en extremo conmovido. 

El conde le llamó: 

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