Guiábales un legionario de unos treinta años de edad, de ojos negrísimos y lucientes como carbunclos, barba espesa y amplia frente surcada de precoces arrugas. Sus formas, en extremo vigorosas, revelaban una fuerza sobrehumana. Habían ya dado aquellos desgraciados tres vueltas completas bajo la implacable lluvia de fuego y el cegador reflejo de las blancas paredes  del  edificio, cuando el sargento, fijando perversa mirada sobre el legionario de frente, gritó: 

—Al galope el número uno. 

Pero en lugar de obedecer, el hombre levantó fieramente la cabeza y se separó de sus compañeros, dando un salto de tigre.

 —¿Qué haces, maldito húngaro? — exclamó el sargento, mientras se adelantaba hacia él con los puños cerrados. 

El legionario le esperó fríamente y con ronca voz en que se traducía una furiosa cólera a duras penas reprimida, dijo: 

—Me faltan fuerzas, pero quién sabe lo que hubiera ocurrido á no haber sido vos, Ribot.

—¡Cómo! ¿Te faltan fuerzas a ti que posees músculos capaces de atemorizar a tu compatriota Steiner? 

—Si— afirmó el húngaro.