CAPÍTULO VI

EL DELITO DEL NÁUFRAGO

El Océano Pacífico se encrespaba a ojos vistas. Parecía que una fuerza misteriosa, subiendo desde los inmensos abismos del fondo, lo levantara cada vez más. Montañas de agua, que así podían llamarse, venían del Sur, montando las unas sobre las otras, hasta romper en espuma que se abría como un lienzo blanco sobre la pronunciada ondulación de las aguas. Con largos mugidos chocaban con los flancos de la nave, que se estremecía desde la sentina a la borda y se inclinaba, ora de babor, ora de estribor, con balanceos violentísimos, semejándose algunas veces a un caballo encabritado.

El mar había perdido su azul brillante y aparecía entonces oscuro, casi igual en negrura a las nubes, que corrían desordenadamente, acumulándose en los inmensos espacios del cielo.

El viento, que poco antes era ligero, parecía impaciente por volar y corría impetuoso de Norte a Sur y de Este a Oeste, con tendencias a adquirir un movimiento circular. Silbaba a través de mil cuerdas de la «Nueva Georgia», chocaba con furor en palos y escalas, haciéndoles curvarse, y hacía crepitar las velas hinchadas como si fueran a reventar.

El capitán Hill vio con gran emoción, al consultar el barómetro, que señalaba la cifra extraordinaria de ¡705 milímetros!