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—Tenéis razón, señor subprior. Me habéis dado una estocada certera, mientras la mía ha dado en el vacío. Perdonadme que emplee este lenguaje, que debe sorprender a vuestros reverentes oídos. ¡Conjunto de bravura y de belleza! ¡Altar del amor! ¡Ciudadela del honor! ¡Celestiales beldades cuyos ojos brillantes constituyen un adorno! Piercie Shafton no balará más a la arena. ¡Él, que causó la admiración de todos, con la lanza en ristre, apretando los ijares de su corcel al son de las trompetas, acometiendo a su adversario, rompiendo su lanza hábilmente y dando después la vuelta a un círculo encantador para recibir la recompensa que la belleza tributa a la caballerosidad!…

Al decir esto, sir Piercie retorciose las manos, levantó los ojos hacia el cielo y pareció abismarse en profundas reflexiones.

—Está loco, loco de remate —dijo en voz baja el abad al subprior—; quisiera verme libre de él, pues temo que de la locura pase a la cólera. ¿No sería prudente llamar a nuestros hermanos?

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