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—¡Joven insensato! —decíale—. ¡Me habéis atraído a una emboscada para abreviar el curso de mis días!

—Os juro, por…

—No juréis por el Cielo, que es trono de Dios; ni por la tierra, que es su escabel; ni por las criaturas, que son obra suya. Decid sí o no, pero la verdad. ¿Qué motivo os ha impulsado a inventar una fábula para conducir a este sitio agreste a un viajero ya extraviado?

—Tan verdad como soy cristiano, que aquí he dejado a un caballero inglés bañado en su propia sangre. Al no verlo ahora aquí, sospecho que bajo este montículo reposan sus despojos mortales.

—¿Y cómo se llama ese hombre cuyo destino tanto os preocupa? ¿Cómo es posible que lo hayan transportado ya lejos o que le hayan dado sepultura?

—¿Cómo se llama?… Su nombre es Piercie Shafton. Aquí lo he dejado ensangrentado, aquí están las señales de su sangre, esta es su casaca. ¿Cómo no se encuentra ya aquí? Lo ignoro en absoluto.

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