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»Será razón de escándalos y guerras

y, entre hijo y padre, causa de disputas;

esclavo y súbdito de las reyertas

así como del fuego lo es la turba.

Si muerte hurtó a mi amor en su sazón,

que nadie más disfute del amor.»

Entonces, a su lado, el joven muerto

se evaporó frente a sus propios ojos

y de la sangre que encharcaba el suelo

brotó una flor granate y blanca, como

la palidez de su mejilla exangüe

surcada por las gotas de su sangre.

Se inclina Venus para oler el brote

bañado en el aliento de su Adonis;

que viva entre sus senos corresponde

pues muerte se llevó al muchacho dócil.

Y cuando corta el tallo emana savia

en gotas que compara con las lágrimas.

«Te dio tu padre, pobre flor, su estilo:

retoño de un señor aún más balsámico,

también tú lloras al menor motivo

y creces al arbitrio de tu agrado

igual que él, mas si has de marchitarte,

lo mismo da en mi seno que en su sangre.

»El lecho de tu padre fue mi pecho,

y es tu derecho, al ser su descendiente,

que, día y noche, ¿ves?, en este hueco

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