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Hasta tu muerte. Es tuya suerte,

Que aunque enconado enemigo fuiste,

Hombre de honor, me deslumbraste.

Entra Exton, con gente cargando un ataúd.

EXTON

Dentro de este féretro, os presento

Vuestro oculto miedo, sin aliento;

De los enemigos, el más cruento,

Ricardo de Burdeos, a los pies.

BOLINGBROKE

Exton, no puedo agradecerte.

Has, odioso crimen, perpetrado.

Deshonra, tu mano ha derramado

Sobre Nos. Esta muerte, mala suerte

Para Nos, e Inglaterra, traerá.

EXTON

Por vuestra orden, mi rey, lo hice yo.

BOLINGBROKE

Veneno no ama, quien lo emplea,

Ni yo, a ti. Y, aunque lo quise muerto,

Odio al matador, yerto lo quiero.

Carga tú, con la mala conciencia,

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